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Tapiz rojo con pájaros

Olga Muñoz Carrasco

16,00 IVA incluido

Erotismo y sensualidad oscilan entre el poema y el cuerpo en un viaje por los seis tapices que conforman la obra “La dama y el unicornio”.

Tapa blanda: 86 páginas.
Rústica con solapas.
ISBN: 978-84-124550-1-4

Olga Muñoz Carrasco

Recuerdo que cuando era niña mi padre nos leía poesía a mi hermano y a mí. A veces nos grababa en un radiocasete y luego nos escuchábamos recitando a Lorca, a Miguel Hernández, a Neruda. Recuerdo ir en el coche oyendo Alturas de Macchu Picchu en la voz de Joan Báez. Recuerdo la extrañeza y la obsesión que provocaban en mí las imágenes “como un río de rayos amarillos, como un río de tigres enterrados”. Recuerdo que llevaba un diario, imagino que muchas niñas lo hacían entonces, y que en él la escritura se transformó en secreto. Ahora escribo poesía, estudio poesía, enseño poesía. Vivo ahí, en un lugar que con el tiempo se va asemejando más al de la atención y la respiración del yoga. Presencia y conciencia, silencio y estiramiento en el cuerpo que es la palabra. Olga Muñoz Carrasco realizó sus estudios de doctorado en Filología en Madrid, Berkeley y Lima, y actualmente es profesora e investigadora en Saint Louis University (Madrid Campus). Enseña también poesía en el Diplomado de Apreciación y Estudios poéticos de La Poeteca, en Caracas (Venezuela). Es autora de los poemarios La caja de música (Madrid, Fundación Inquietudes/Asociación Poética Caudal, 2011), El plazo (Madrid, Amargord, 2012), Cada palabra una ceniza blanca (Valencia, Ejemplar Único, 2013), Cráter, danza (Barcelona, Calambur, 2016), 15 Filos (Madrid, Cartonera del escorpión azul, 2021) y Filo (inédito). Su labor editorial está vinculada a la colección Genialogías en Tigres de Papel y al colectivo Lengua de Agua. En Lima vio la luz su monografía Sigiloso desvelo. La poesía de Blanca Varela (Pontificia Universidad Católica del Perú, 2007). Más recientemente preparó la edición de la antología de Blanca Varela Y todo debe ser mentira (Barcelona, Galaxia Gutenberg, 2020). Han aparecido trabajos críticos suyos en el ámbito de la poesía hispanoamericana y española en revistas como Guaraguao, Letral, Cuadernos Hispanoamericanos, Hueso Húmero o Nayagua. Forma parte del proyecto de investigación “El impacto de la guerra civil española en la vida intelectual de Hispanoamérica”, fruto del cual publicó el libro Perú y la guerra civil española. La voz de los intelectuales (Madrid, Calambur, 2013).

Cuerpo, poema y tapiz triangulan entre sí en una corriente eléctrica –a veces salvaje, a veces tenue– abriendo y cerrando canales, trampillas y fisuras que sirven de entrada al cuarto elemento de este rectángulo inestable que somos nosotros. El lector. Respiración ajena que oscila también entre la asfixia y el oxígeno. ¿Qué me das?, digo. ¿Qué me quitas? ¿Qué te doy desde la oscuridad del otro, aún más opaca que tu amante pero aquí? ¿Resbalo acaso? ¿Choco? ¿Libo? ¿Me humedezco? Un cuerpo lee lo que otro cuerpo ha escrito. Tal vez porque, como escribió Sigmund Freud en una carta, y citaba Lawrence Durrell al comienzo de Justine: «Todo acto sexual es un proceso en el que participan cuatro personas». Al menos, diría yo. Y lo mismo podríamos decir de la lectoescritura de este Tapiz rojo con pájaros, que se hace de a cuatro vértices (de a ocho ojos) al menos. Y aún te deja verdín en las manos cuando lo has cerrado.

Del epílogo de Isabel Navarro

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